В продолжение предыдущей записи на тему быть собой. Прекрасные шрамы…
Эти “изъяны”.
“Несовершенства”.
Это “по сравнению с __” — намертво присосавшееся внутри.
Это то, что делает нас такими, какие мы есть.
Может, стоило бы проявлять больше уважения к этому? К своей собственной природе.
“Неправильные” исходные данные, противоречивые внутренние программы, травмы и их последствия — после них остаются шрамы.
Восприятие себя у многих тоже шрамировано. Это если раны затянулись.
Эти шрамы… Они прекрасны, знаете ли. Они делают нас разными во плоти, создают вариативность от жизни к жизни. Без них мы были бы словно неполноценными. Если бы вообще были.
Человеку же свойственно видеть в этих шрамах как раз неполноценность, рождающую болезненную интоксикацию желанием что-то улучшать в себе. Сделать себя более подходящим самому себе же. Удобным — самому себе же. Простым и декодированным настолько, что уже даже несуществующим. Такой красивый отлёт от жизни.
Быть более приемлемым. Соответствующим своим ожиданиям. To fit in. Сам в себя не помещаешься, вот и хочешь вечно что-то переделать. А не помещаешься потому, что не принимаешь.
Наверное, быть собой — тяжелая ноша.
Можно подумать, что я отрицаю значимость самосовершенствования, но это не так.
Я говорю о значимости природы вещей. О том, что часть этой природы — прекрасные шрамы, которые мы носим.
А изъяны и мелкие несовершенства (нам-то они не кажутся мелкими) — это часть жизни.
Кем бы ты был, не будь ты таким, с этими недостатками? Кем-то другим. Кем угодно.
Лучшим, например.
Богом, например.
Вот тут-то и вылезает непринятие себя.
Принятие себя — это когда ты понимаешь/чувствуешь, что не мог бы быть никем другим, кроме того, чем ты был. С той лишь разницей, что сейчас — в точке этого чувства — ты знаешь, что делать дальше. А чего не делать.
Потом можно даже сравнить себя. Но только уже с собой.
И это рождает отпускание. Отпускание себя.
И вот они — врата к изменениям. Открытые, да.
А шрамы… Они есть. Жизнь — не стерильное пространство в наведенном анабиозе. Хотя… Для кого-то и это жизнь. Каждому свое, как говорится. Каждому — свои шрамы.